ist hart geworden
mit Löchern darin
die Luft zum Atmen
riecht nach Schießpulver
das Singen der
Vögel ist verstummt
im Hagel der Kanonen
zuviel welkes Blatt
am Baum des Lebens
die Träume von einem
glücklichen Europa
sind fortgeflogen
mit den Störchen
ziehen sie dahin
am blutenden Himmel
